Settembre per me ha un po’ il sapore della rinascita, anche se in questi giorni la sento poco.
Per la precisione,  mi sento proprio uno straccio, ma non demordo.

In effetti, qualcosa potrebbe cambiare, ma sono superstiziosa e finché non ne ho la certezza non ne parlo.
Il resto scorre tranquillamente, anche perché me ne occupo poco.
Tutto ciò per chiedere: non è che per caso conoscete l’indirizzo di una buona colf?

Comincio dall’inizio: nel 2000 sono andata in vacanza in Spagna e con mio sommo stupore ho visto, ma non acquistato, una confezione da 1000 ml del sapone liquido Lactacyd, unico sapone che posso usare per lavarmi a causa delle mie allergie.
Allora non l’avevo preso soprattutto per questioni di spazio.
In tutti questi anni non ho mai visto la confezione di cui sopra in nessuna farmacia italiana, ma solo quella da 250 ml, confezione che esaurisco in circa 10 giorni.

L’anno scorso la Lactacyd decide di mettersi in gioco sul blog di Grazia.
Ne approfitto e nei commenti gli chiedo ciò che mi stava a cuore.
Ecco il mio commento:

Ciao Alessia, allora ho una domanda, da molti anni, per Lactacyd.
L’idea del rispetto mi piace molto, però ho una perplessità.
Già circa 9 anni fa in Spagna si trovava la versione del sapone liquido, senza antibatterico, in confezione tripla rispetto a quella italiana, venduto non solo in farmacia ma anche nei normali negozi.
Tuttora, dopo 9 anni, in Italia quel sapone si trova solo ed esclusivamente in farmacia, con tutti i disagi che comporta, non ultimo il prezzo, che è lievitato soprattutto negli ultimi mesi.
Per me che sono allergica ai saponi, ma per molte altre persone, questo prodotto è praticamente indispensabile: senza, non mi posso lavare. E’ chiaramente un prodotto ottimo, davvero delicato, a differenza di molti altri; ma perché ancora questa scelta di non venderlo nei negozi e nei supermercati? E perché dopo tanti anni tuttora costerebbe di meno andare fuori dall’Italia ad acquistarlo che non qui?
Grazie per qualsiasi risposta mi darai in merito.

La risposta alla mia domanda si può leggere direttamente sul blog di Grazia.
Non ho insistito sulla questione, anche se sinceramente non ero stata molto soddisfatta della risposta.

Quest’anno ancora una volta ho cercato la famosa confezione, questa volta in Francia.
Sono entrata nella prima farmacia che ho trovato e con mia somma gioia c’erano tante bellissime confezioni da 1000 ml che sembrava aspettassero solo me.
Ne ho prese due, che mi sono costate circa 15 euro.
Insomma: una confezione da 250 ml in Italia costa circa 7 euro, in Francia una confezione da 1000 ml costa circa 7,5 euro.
Quello che continuo a chiedermi, soprattutto perché questa cosa viene fatta sulla mia pelle (letteralmente, visto che la mia è un’allergia da contatto), è: perché?

Per una volta, se potete/avete voglia, mi piacerebbe che questa domanda arrivasse a chi mi può dare una risposta.
Insomma diffondete, fratres.

un minuto

Perciò se doveste avere bisogno di qualcosa, avete ancora due giorni di tempo (escluso questo pomeriggio) per chiedere o farvi vivi. E non dite che non siete stati avvertiti.
Au revoir (forse).
E se anche voi state andando in vacanza o siete già in vacanza, buon divertimento.

Saliamo sul tram, un signore vede il conducente che esce dalla cabina e gli chiede informazioni. Il conducente gli dice che non sa e di chiedere ai suoi colleghi.
La signora guarda la scena e urla qualcosa come: Ma tu guarda questo, che non sa nemmeno dove sta una via e ci passa davanti tutti i giorni!*

E’ stato un lampo.
Per un attimo, ho visto la signora vestita di viola e rosso, con la faccia solcata da vene blu e i denti marci, che sogghignava insieme all’altra signora parlando fitto della loro religione (soltanto dopo ho realizzato che la signora in questione aveva le vene varicose anche sulle braccia).

Qualcosa mi dice che devo smetterla di ascoltare la colonna sonora di Franklyn quando non sono ancora ben sveglia.

*per chi l’ha visto, è questo il motivo di questo mio twit.

Chiunque facesse crescere un aereo su una pianta era chiaramente uno spostato.
Era talmente più semplice sbattere le braccia.

Philip K. Dick, Le illusioni degli altri, 1957

Ho dato un piccola rinfrescata a questo posto, che è cambiato talmente tante volte che ormai non le ricordo nemmeno io.
Ma adesso mi sento un po’ più a mio agio, che l’ultimo template non mi piaceva poi così tanto.

Giro sempre intorno agli stessi pensieri, cosa ci faccio online, perché rimanere su un certo social network, a che cosa serve. Nel mio girovagare mentale mi sono resa conto ancora una volta che l’unico posto da cui non sono mai andata via e sono rimasta sempre costante, che tuttora mi piace e dove mi trovo a mio agio da sempre è Twitter.
Mai chiuso, se non ricordo male l’ho aperto nel marzo del 2007.
Mi piace al mattino inviare qualche stupidaggine quando sono in metropolitana, e vedere poi in giornata se qualcuno replica.
Mi piacciono alcune delle persone che lo frequentano, che sono davvero speciali.
Mi piace l’idea di condensare un pensiero in pochi caratteri, perché non sono mai stata di molte parole, ma sempre portata alla sintesi.

Insomma, se proprio dovessi chiudere tutto, Twitter no, non lo chiuderei.
Chiuderei molto volentieri, senza passare dal via, Facebook, per cui ho sempre provato una spassionatissima antipatia, che non chiudo solo perché molte persone che sono lì ci rimarrebbero, o almeno questa è la mia illusione, molto male.
Ma l’idea che vorrei chiudere tutto il social si fa sempre più insistente, anche se nel chiudere alla fine lascerei in vita anche questo blog.

Mi ci sono affezionata, alla fine, a questo posto, anche se ci scrivo poco.
Perché, lo dico col cuore, qua non ho ancora trovato qualche pezzo di merda così stronzo da mandarmi affanculo gratis.

Ormai sono anni che non attiro quegli sguardi, ma proprio nemmeno uno per sbaglio, nonostante mi curi decisamente molto di più rispetto a prima.
Non è successo niente di strano: solo, non essendo già una particolare bellezza da giovane, adesso che c’ho pure un’età ormai di bellezza non ce n’è rimasta.

Un po’ mi dispiace, lo confesso. Ma non è questo il problema.

Il problema, cara la mia commerciante che hai un negozietto di abiti in un caratteristico paesino di fronte a un lago, è che se ti chiedo la taglia di un abito di lino, che già di suo costa uno sproposito, tu mi guardi e dici che è una 46, e aggiungi che per me va bene perché quella è la mia taglia, e ti stai sbagliando di due taglie, forse stai commettendo un errore.

E mi hai pure fatto pensare che forse a vedermi potevi anche avere ragione, visto che tuttora quando compro qualcosa tendo a prendere una M, quando in realtà la mia taglia è tornata ad essere una S.

Ma se di bellezza non ce n’è rimasta, cara la mia commerciante che hai un negozietto di abiti in un caratteristico paesino di fronte a un lago, da qui a sostenere che sono diventata una botte ce ne passa, e fa di te una totale idiota.
E mi dispiace di non aver alzato i tacchi subito, senza passare dal via.